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心脏猛地一沉。
他抓起外套冲出门，在深夜的街道上狂奔。
风刮在脸上，很疼，但他没感觉，只是跑，拼命地跑，跑到画廊门口。
门锁着，里面很暗。
他掏出钥匙——是陆云深给他的备用钥匙，颤抖着插进锁孔，转动，推开门。
“陆云深！”
没有回应。
他开灯，冲上二楼。
展厅里一切就绪，画挂好了，椅子摆好了，酒水备好了。
只是……没有人。
他冲下楼，冲进储物间。
台灯没开，他摸索着打开灯——房间很空，桌子很干净，只有他的素描本，和下面压着的那个信封。
他拿起信封，打开。
里面是两万现金，和一张字条。
字迹很工整，是陆云深的笔迹：
“林砚，我走了。
去个远地方，归期未定。
这两万你先用，给小溪治病。
画廊的事，方老师会帮你。
画要接着画，人要接着活。
别找我，我会好好活着。
你也一样。
保重。
陆云深”
很简短，很平静，像在交代一件普通的事。
但林砚盯着那张字条，盯着那些工整的字迹，突然觉得，好像整个世界，都在旋转，在崩塌，在……碎裂。
他踉跄一步，扶住桌子，手指紧紧攥着那张字条，攥得指节发白，纸张几乎要撕裂。
然后他笑了，那笑声在空荡的储物间里很尖，很刺耳，像某种动物的哀鸣。
“陆云深……”
他喃喃，声音在发抖，“你他妈……真是个傻子。”
他说完，缓缓蹲下身，抱住头。
肩膀开始剧烈地颤抖，但没发出声音，只是颤抖，像一片在狂风里终于碎裂的叶子。
窗外，夜色浓稠如墨。
而在这个小小的储物间里，在这个展览前夜，在这个本该充满希望的时刻——
有一个人，正蹲在地上，攥着一张字条，哭得像个被遗弃的孩子。
很安静，很绝望，很……真实。
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