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店里没有客人，只有一个四十多岁的男人在擦桌子。
他穿着白色的厨师服，围着一条蓝色的围裙，手里拿着一块湿抹布，在桌面上画着圈。
听见铃铛响，他抬起头，看了顾思予一眼。
“吃饭？”
他的口音很重，普通话里带着北方方言的尾音，每一个字的尾巴都卷着，像一根被拧紧的绳子。
“不是，”
顾思予说，“我找工。”
他的英文不好，中文也说得磕磕绊绊。
他已经很久没有说中文了。
在这里没有人跟他说中文，他只能在心里跟自己说。
在心里说的时候，他的中文很流利，每一句话都完整，每一个字都清楚。
但张开嘴的时候，那些字就像被什么东西绊住了，摔在地上，爬不起来。
老板看了他一眼，把他从头到脚打量了一遍。
目光在他的脸上停了很久，在他的手上停了一会儿。
顾思予的手垂在身侧，手指微微蜷着。
他的手上没有伤口，没有茧，干干净净的。
他来了之后还没有打过工，手是干净的。
但他知道，这双手很快就会变脏。
不是脏，是粗糙。
是那种被洗洁精泡久了、被抹布磨粗了、被冷水冻红了的粗糙。
他不想让顾思卿看到这双手。
他不想让他知道他在做什么。
他只想让他看到他寄回去的钱，不要问钱是怎么来的。
钱就是钱。
钱可以买吃的，买穿的，买他想买的东西。
钱不会告诉他，他的手变成了什么样。
“会洗碗吗？”
老板问。
“会。”
顾思予说。
他不会。
他从来没有洗过碗。
在家里，碗是顾思卿洗的。
他让他洗的。
不是他不想洗，是他想让顾思卿做一些事。
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