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他不能发，发了，他就会问“冷不冷”
。
他说“不冷”
。
他怕他信了，他怕他不信。
他怕他信了，会觉得他过得很好。
他怕他不信，会觉得他在撒谎。
他在撒谎，他过得不好。
他冷，从里到外，从身体到心。
他把自己裹在被子里，还是冷。
他把暖气开到最大，还是冷。
他喝了很多热水，还是冷。
他不知道怎么才能不冷，他只知道他在一个没有他的地方。
没有他，什么都是冷的。
雪是冷的，窗是冷的，玻璃上他画的那个笑脸，也是冷的。
他把手机放到枕头下面，回到床上，躺下来。
雪还在下，他能听到雪落在窗台上的声音，很轻，像很多人在很远的地方同时翻书。
他看着天花板，那道裂缝还在。
他用手指着那道裂缝，跟着它的走向，从插座的上方一直指到天花板。
他指得很慢，像是在走一条路，一条他走过很多遍的路。
那条路从这里出发，穿过太平洋，穿过时差，穿过那些他咽回去的思念，通向那个他离开了四个月的家。
他不知道那个家现在是什么样子，也许还是老样子，也许变了。
顾思卿也许换了新的窗帘，也许添了一盆新的花，也许把他的东西收起来了。
他不敢问，他怕他问了他会难过。
不是他难过，是他怕他难过。
他怕他说“你的东西还在”
，他怕他说“我把它收起来了”
。
无论哪种，他都会难过。
因为他不在，他只能听他说。
他想亲手打开那个衣柜，看看他的衣服还在不在，摸摸它们是不是还有他的味道。
他摸不到，他只能想。
他在想里活了四个月，他还会在想里活更久。
他又拿起了手机。
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