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“都……没了？”
马师傅点头，用力抹了把脸：“当场……就没了。
小赵，小李，还有……陈师傅。”
陈师傅。
张一认识。
四十二岁，河南人，话不多，爱抽烟，手指被烟熏得焦黄。
前两天还跟他说，等任务完成了，要回家给儿子盖房娶媳妇——“儿子十八了，等不起。”
现在，等不起了。
警戒线内，有人抬出了第一具。
用军绿色的雨衣裹着，裹得很严实，但雨衣太短，一只脚露在外面——穿着解放鞋，鞋底磨得发白，鞋带松了，拖在地上。
抬的人走得很慢，很稳。
像抬着易碎的瓷器。
张一看着那只脚。
鞋底沾着泥，泥已经干了，结成块。
他想起来，昨天吃晚饭时，看见陈师傅蹲在食堂外头，用树枝抠鞋底的泥。
抠得很仔细，一点一点。
“老陈，吃饭了。”
他当时喊。
“马上，”
陈师傅头也不抬，“这泥带进车间，脏。”
现在，鞋底的泥还在。
人没了。
第二具抬出来。
也裹着雨衣，但裹得不严，露出一绺头发——是白的。
那是小李，才二十六岁，少白头。
总戴顶帽子遮着，不好意思让人看。
第三具……张一闭上了眼睛。
他听见有人在哭。
压抑的，像从喉咙深处挤出来的呜咽。
不知道是谁，也许是马师傅，也许是别的谁。
风更大了。
吹得工棚废墟上的铁皮哗啦哗啦响，像在哭。
楚风是第二天凌晨到的。
吉普车在荒原上颠簸了六个小时，到基地时天还没亮。
他没去指挥部，直接去了后山。
那里新起了三个坟。
没有墓碑，只有三个新堆的土包，排成一排，朝着东方的方向。
土是新鲜的，深褐色的，在晨光里泛着湿润的光。
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