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他深吸一口气，终于把笔尖按在纸上。
第一句话写得很慢，每一个字都用力，墨水有点洇：“我的父亲很少回家。”
写完这句，他停了停。
监考老师又踱过来了，他赶紧接着写：“但我书架上所有的书，空白处都有他的字。
那些字很小，很潦草，有时候是公式，有时候是问号，有时候只是一句‘这里不对，要重算’。”
钢笔突然漏了一滴墨水。
圆圆的，深蓝色的一滴，在“算”
字旁边慢慢晕开，像一只突然睁开的眼睛。
石头心里“咯噔”
一下，手忙脚乱地拿草稿纸去吸。
纸吸得不够快，还是留下个淡淡的印子。
他盯着那个印子看了几秒。
然后继续写。
“我从小就知道，他在做一件很大的事。
大到我不能问，大到电话里不能说，大到有时候我都快忘了他长什么样。”
写到这里，鼻子忽然有点酸。
他赶紧眨眨眼，把那股情绪压下去。
“但我知道那件事很重要。
因为有一次，我在胡同里玩，听见两个下棋的老爷爷聊天。
一个说：‘听说西北那边……’另一个马上‘嘘’了一声，压低声音说：‘别瞎说，那是国家机密。
’他们看见我，就不说了。
可那个‘国家机密’四个字，还有他们说这话时脸上的表情——那种混合着敬畏和期待的表情，我一直记得。”
石头写得更快了。
笔尖刮着纸，发出更急促的沙沙声。
“所以我的理想，不是成为我父亲那样的人。
他太远了，远得像天上的星星。
我的理想是……”
他停住。
笔尖悬在半空，一滴墨水将落未落。
是什么？是造火箭？像小时候画的那样？可那个模型已经摔坏了。
是像父亲一样，钻进那些看不懂的公式里？可他的数学成绩只是中上，离天才差得远。
还是……他抬起头，目光越过教室的窗户，看向远处的天空。
北京七月的天，蓝得透亮，有几缕云丝，薄薄的，像被人随手撕开的棉絮。
“我的理想是，让这片天空下的人，以后说起‘国家机密’时，不再需要压低声音。”
“让那些在西北、在所有人看不见的地方拼命的人，他们的孩子，能大大方方地说：‘我爸爸在造让国家挺直腰杆的东西。
’”
“让我父亲，还有无数个像他一样的人，有一天能回家，能坐在饭桌前，完整地吃完一顿饭，而不用在电话铃响时放下筷子。”
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