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写到这里，作文纸已经快写满了。
石头的手指有点酸，虎口被笔杆硌得发红。
他甩甩手，活动了下手腕。
最后一段，他写得很慢，很轻：“我知道这很难。
就像用算盘去算原子弹，就像在戈壁滩上种树。
但我想试试。”
“因为如果连我们这些做儿女的都不敢想，那他们拼的那条路，就真的只剩下荆棘了。”
“我想让那条路的尽头，除了惊雷，还有我们。”
落笔。
最后一个句点画得很圆，很重，墨水又有点洇。
石头放下笔，长长地吐出一口气。
这才发现后背的衬衫已经湿了，黏黏地贴在椅子上。
窗外的蝉鸣不知道什么时候停了，教室里只剩下笔和纸摩擦的声音，还有偶尔的咳嗽声、挪动椅子的吱呀声。
他检查了一遍。
通篇没提“核弹”
，没提“导弹”
，没提任何具体的词。
但他觉得，阅卷老师应该能看懂——如果老师愿意仔细看的话。
交卷铃响了。
刺耳的、金属质感的铃声，震得人耳朵发麻。
石头随着人流走出教室，阳光劈头盖脸地砸下来，瞬间驱散了考场里那种空调制造的虚假凉意。
胡同里比考场热闹多了。
家长们围在校门口，伸长脖子张望。
有人拿着扇子使劲扇，有人端着水壶：“考得咋样？作文题难不难？”
七嘴八舌的，嗡嗡一片。
石头低着头，从人群边缘挤过去。
他谁也没告诉今天高考——母亲在南方疫区还没回来，父亲……算了。
他一个人来的，考完了也一个人回去。
走到胡同拐角，他停下脚步。
那里有个老旧的报栏，木框的漆已经斑驳脱落，露出底下灰白的木头本色。
玻璃蒙着一层灰，里头贴着《人民日报》，头版头条是黑体大字：“全国上下同心协力，克服暂时困难”
。
浆糊大概是新刷的，还没干透，在阳光底下泛着黏腻的光。
几只绿头苍蝇趴在那儿，搓着前腿，时不时嗡嗡飞起来绕一圈，又落回去。
报栏前站着几个人。
一个戴旧军帽的老大爷，左边袖子空荡荡的，用别针别在肩膀上。
他正指着报纸，对身边几个半大孩子说话，声音沙哑，但很有力：“……当年打鬼子，比现在难多了！
饿着肚子，枪里就三发子弹，还得省着用。
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