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篝火点起来的时候，戈壁的夜已经黑透了。
不是城市里那种有光污染的暗，是真正的、伸手不见五指的黑。
远处山脉的轮廓像用浓墨泼出来的剪影，边缘毛毛糙糙的，和低垂的夜空黏在一起，分不清界限。
只有头顶的银河，亮得发疯，密密麻麻的星子挤成一锅烧开的银粥，哗啦啦倾泻下来。
火堆是临时垒的，用的是戈壁滩上捡来的枯红柳根和骆驼刺。
这东西耐烧，火苗蹿得老高，噼里啪啦爆着火星子。
热浪扑在脸上，能闻到一股干燥的、带点辛辣的植物燃烧气味，混着沙土被烘烤后的焦香。
人围成一个大圈。
战士们坐在最外面，盘着腿，军大衣裹得严严实实——戈壁的夜晚，太阳一落山温度就直线往下掉，这会儿已经接近零度。
他们的脸被火光照得红通通的，年轻的，粗糙的，带着高原晒出来的两团黑红。
眼睛很亮，盯着火堆，也时不时瞟一眼中间的空地。
中间那块空地，就是今晚的“舞台”
。
“第一个节目——”
主持的是宣传科的小刘，个儿不高，嗓门儿挺大，就是有点紧张，喊出来的声音劈了叉：“一、一连合唱——《打靶归来》！”
掌声响起来，稀稀拉拉，但很用力。
手都戴着棉手套，拍不出清脆声，闷闷的，像在拍打装满棉花的麻袋。
二十几个战士站起来，排成三排。
指挥的是个山东籍的排长，脸膛黑红，往那儿一站，深吸一口气，肚子都鼓起来了。
“日落西山红霞飞——”
他起调起高了。
战士们跟着吼出来，声嘶力竭，好几个直接破了音。
调子跑到天边去了，但没人笑，所有人都跟着拍手打拍子。
火光在他们脸上跳动，把那些年轻的、因为用力而扭曲的脸照得像一尊尊生动的雕塑。
楚风坐在人群边缘，一个小马扎上。
马扎很矮，他得微微弓着背。
军大衣的领子竖起来，遮住了半张脸，只露出眼睛。
他看着那些战士，看着他们吼得脖子上青筋暴起，看着他们眼睛里那种纯粹的、因为一首歌而燃烧起来的光。
他手里攥着个东西。
不是核桃。
是陈怀德下午送来的——第一版手工起爆器样品的其中一个零件，黄豆大小，黄铜的，表面还没抛光，摸着有点涩。
陈怀德说：“首长，您摸摸，这手感……成了八成。”
他就在手里摸着，用拇指指腹一遍遍感受那些细微的、手工锉出来的纹路。
歌唱完了。
掌声热烈了些。
山东排长挠着头坐下，嘴里还嘀咕：“他娘的，起高了……”
第二个节目是工人们的“三句半”
。
四个老师傅，都是东北来的，穿着厚厚的棉工装，戴着狗皮帽子。
他们拿着搪瓷缸子、扳手、铁皮尺子当道具，说的都是基地里的日常。
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