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普通话夹着浓重的东北腔，好些词楚风都听不懂，但工人们笑得前仰后合。
“说咱们食堂大师傅，抡起大勺有绝招——”
一个老师傅敲着搪瓷缸子。
“土豆白菜往里撂！”
第二个接。
“问他为啥没肉腥？”
第三个挤眉弄眼。
“供应少！”
最后一个老师傅一跺脚。
全场爆笑。
连楚风都弯了弯嘴角。
他看见食堂老王坐在人群里，笑得最大声，还挥着手喊：“下回给你们多抖点油渣！”
第三个节目轮到技术人员。
七八个年轻人被推出来，你推我搡，扭扭捏捏。
最后是苏技术员——就是上次在总装车间人工“投篮”
的小王——被推到前面。
她脸涨得通红，小声说：“我们……我们唱个《歌唱祖国》吧。”
没有伴奏。
她就清了清嗓子，起了个头。
声音很轻，有点抖。
后面的人跟着哼，调子乱七八糟，有人高有人低，唱到“越过高山，越过平原”
时，彻底成了各唱各的。
但没人介意。
战士们跟着打拍子，工人们跟着哼。
火光里，那些因为熬夜而苍白的、因为风吹日晒而粗糙的、因为思乡而忧郁的脸，都融进这片跑调的、却格外认真的歌声里。
楚风听着。
他忽然想起很多年前，在晋西北的山沟里，李云龙也这么组织过联欢。
那时候唱的是《大刀向鬼子们的头上砍去》，调子更野，声音更破，但那股劲儿，一模一样。
歌声停了。
掌声持续了很久。
小王低着头跑回座位，旁边的女技术员搂着她的肩膀，两人都在笑，笑着笑着，眼圈有点红。
“下一个——有请李军长！”
小刘喊出这一声时，声音都在飘。
人群自动分开一条道。
李云龙从黑影里走出来。
他没穿军大衣，就一件旧军装，领口敞着，袖子挽到手肘。
脸上胡子拉碴，眼窝深陷，一看就是刚从西南边境赶回来，没来得及收拾。
但他走路带风。
走到火堆前，他站定，叉着腰，目光扫了一圈。
“他娘的，你们这唱得……比老子打炮还难听！”
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