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扭头看见儿子，眼神躲闪了一下，又迅速板起脸：“你怎么来了？不上班瞎跑什么？小雨呢？”
“妈看著呢。”
林江拉过一把掉漆的圆凳坐下，也没废话，直接把饭盒盖子掀开。
一股子葱油香在充满药味的病房里炸开。
旁边那床正哼哼唧唧的老头都不哼哼了，吸溜了一下鼻子。
“吃点。”
林江递过去一双筷子。
林建国看了看儿子，又看了看那盒饭。
他是干了一辈子后厨的人，虽然只是个切墩打杂的帮厨，但眼力见还是有的。
这饭，色泽不对。
太亮了。
每一粒米都像是镀了一层金，而且不是那种黏糊糊的一坨，是散的，粒粒分明。
他没说话，接过来扒了一口。
饭已经温了，但那股子鑊气还在。
米粒在嘴里一滚，林建国的腮帮子就停住了。
他没急著咽，而是慢慢嚼了几下，眉头先是锁紧，然后一点点舒展开。
“陈米？”
林建国咽下去，问了一句。
“嗯，缸底子。”
“油温挺高。”
“冒青烟才下的蛋。”
林建国又不说话了，低头又扒了两口，这次吃得很快。
半盒饭下肚，他长出了一口气，那张因为疼痛和愁苦而一直紧绷的脸，终於有了一丝血色。
“手艺见长。”
林建国把饭盒放下，盯著儿子的眼睛，
“比咱们饭店掌勺的老赵强。
老赵炒饭爱放味精，把米本身的香气都盖住了。
你这火候，把米里的潮气逼干了，这叫『干香。”
这是极高的评价。
林江趁热打铁：“爸，我想用咱家那三轮车，去摆摊。”
林建国沉默了。
他的目光从儿子脸上移开，落在那张催款单上，又看了看自己缠满纱布、动弹不得的腰。
在这个年代的老工人眼里，摆摊那是盲流干的事，没单位，没劳保，说出去都矮人一头。
林江没退缩，就那么静静地看著父亲。
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