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红纸在灯光下泛着暖色，映在他脸上，添了几分不常见的柔和。
周桂兰收拾碗筷，弄出些声响来，他也不嫌，就那么坐着，手里端着紫砂壶，拇指不停摩挲壶盖上那个小小的壶钮。
"
长河，你到底什么心思？"
周桂兰忍不住问。
沈长河没回答，起身走到书桌前，铺开宣纸，提笔蘸墨。
周桂兰以为他要写字，凑过去一看——他在纸上画了棵树。
树不大，枝杈分明，落笔很慢，一笔一笔地，像在回忆什么。
"
你画树干嘛？"
沈长河搁了笔："
桂兰，你记不记得，梦溪三岁那年，咱院里这棵枣树结了多少枣？"
"
谁记得住这个。
"
"
我记得。
"
沈长河看着那棵墨树，目光柔得不像他，"
那年结了满满一树，我拿竹竿打，她在底下捡，捡了满兜，衣裳都染红了。
后来她肚子疼，吃了太多生枣，闹了一宿。
半夜里我抱着她去卫生所，那条巷子没路灯，我摔了两跤，膝盖磕破了，她趴在我肩膀上说爸爸疼不疼，我说不疼。
她说骗人，我都听见你倒抽气了。
"
周桂兰听着，慢慢坐下来。
"
她要走了，"
沈长河声音很轻，"
这树还在。
明年枣熟了，谁捡？"
周桂兰鼻子一酸，走过去，把手搭在他肩上。
"
她不是不回来了。
"
"
回来，那也不是这个家了。
"
周桂兰张了张嘴，没说出话。
她心里明白，丈夫说的对。
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