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玉簪从发间滑落，掉在地板上，发出一声清脆的、像冰裂开一样的声响，弹了两下，滚进了墙角。
她没有低头去看。
云骁宸也没有。
他低头看着她，目光从她被绑住的手腕一路向上，经过她被勒出红痕的皮肤，经过她歪斜的领口，经过她垂下来的、遮住了半边脸的头发，最后落在她那双什么都没有的眼睛上。
他看着那双眼睛。
那双很久以前——他记得很清楚——曾经亮得像两颗刚摘下来的星星的眼睛。
那双会在看到他的时候弯成月牙、会在种下一颗太阳花种子的时候闪烁着期待、会在把一颗皱巴巴的糖递到他面前的时候带着一种“你一定会喜欢”
的天真笃定的眼睛。
那双被他用十年的时间、用了各种各样的方式、一寸一寸地熄灭了光的眼睛。
他的手指从她的锁骨上收回来，停在她脸颊旁边，指尖悬在她耳侧，没有落下去。
他的拇指微微动了一下，像是想替她把那缕黏在嘴角的头发拨开，但那个动作只进行到一半就停了，手指僵在半空中，像一只找不到落脚处的蝴蝶。
他看着她的手——被他用发带绑在身后的手，手腕上的纱带勒出一道一道的红痕，她的手很小，手指细长，指甲修剪得整整齐齐，没有涂任何颜色，天然的粉色从指甲盖底下透出来。
她的手在微微发抖，不是因为冷，不是因为怕，是因为太累了。
举了一整夜的相机，酸麻的肌肉还没有缓过来，又被绑在身后，保持着一个不自然的姿势，肌肉在痉挛，她自己可能感觉不到了，但他在看，他看到了，可这什么也改变不了。
凌晨四点的时候，许倾城穿着自己的羽绒服站在楼下。
羽绒服是黑色的，长到膝盖，拉链拉到最顶端，帽子也戴上了，帽檐的毛边被风吹得往一边倒。
她把围巾从脖子上一圈一圈地解开，又重新绕上去，绕了三圈，把下巴和半张脸都埋了进去。
手腕上的红痕被袖口遮住了，脖子上的齿痕被围巾遮住了，脸上没有化妆，素面朝天的，嘴唇被风吹得起了皮，苍白得没有一丝血色。
她站在二十四小时洗衣店的门口，手里捏着药片。
洗衣店在这栋写字楼的底层。
透过玻璃门可以看到里面堆满了送洗的衣服，用半透明的防尘袋套着，一件一件挂在不锈钢衣架上，密密麻麻的，像一排排没有面孔的人。
身后走出来的老阿姨是洗衣店的员工。
五十多岁，矮胖的身材，穿着一件洗得发白的蓝色工作服，外面套了一件军绿色的棉背心，脚上是一双黑色的旧棉鞋，鞋头磨得起了毛。
她的头发花白了，用一根黑色的一字夹别在耳后，露出来的那一半脸上全是细碎的皱纹，像是被人揉皱了的纸又展开。
她手里提着一袋刚洗好的衣服，正准备推门出去，一眼看到了站在门口的许倾城。
不是因为她站在那里有什么特别。
是因为她站在那里，手里捏着药片，没有水，就那么干吞。
药片卡在喉咙里，她皱着眉，喉结上下滚了一下，又一下，才咽下去。
咽下去之后她的眼睛红了，不是因为哭，是因为药片刮过喉咙的时候太疼了，生理性的泪水涌上来，被她用袖子胡乱擦了一下。
老阿姨的手停在推门的动作上，整个人顿了一下。
“姑娘，”
她的声音沙沙的，带着一种长期在洗衣店高温环境里工作的人特有的、被蒸汽熏得有些哑的嗓音，“你是生病了吗？”
许倾城转过头来，看着老阿姨。
老阿姨的目光落在她手里的药板上——铝箔被顶开了一个小洞，旁边还有几粒没来得及吞的药片，白色的，圆形的，没有任何标识，看不出是什么药。
老阿姨又看了看她的脸，年轻的脸，但眼底的青黑太深了，深到粉底都盖不住——不，她没涂粉底，她什么都没涂，那张脸是素着的，素得让人一眼就能看到她底下所有的疲惫和病态。
“吃药怎么不喝水呢，”
老阿姨把手里的衣服袋子放在地上，转身回了店里，从柜台后面的饮水机接了一杯热水，端出来递给她，动作很快，像是怕她会跑掉一样，“我给你弄了点热的，你趁热喝，慢慢咽，别卡着。”
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