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装热水的杯子是一次性的纸杯，白色的，杯壁上印着洗衣店的logo——一个卡通的小熨斗，”
旁边写着“洁衣坊”
三个字。
热水从杯壁传过来，烫烫的，隔着纸杯的温度刚好够暖手，不会烫伤。
许倾城低头看着那杯水，看着水面上升起的那层薄薄的白雾，看着白雾在冷空气里散开又聚拢。
她的手指慢慢收拢，握住了纸杯。
她的声音很轻，轻到像是在跟自己说话，“习惯了。”
这三个字落下来的时候，老阿姨的脸上有什么东西动了一下。
不是表情，是比表情更深的东西。
是那种活了大半辈子、见过太多不容易之后，心里某个地方被轻轻碰了一下的、细微的、几乎不被察觉的震动。
她没有追问。
没有说“年纪轻轻的怎么不知道爱惜自己”
，没有说“再怎么忙也要按时吃饭”
，没有说任何一句老生常谈的、听起来关心但其实什么用都没有的话。
她只是看着许倾城把那杯热水咽下去，看着她被热水烫了一下嘴唇之后微微皱了皱眉，看着她把空了的纸杯捏扁，扔进了门口的垃圾桶里。
“好，”
老阿姨说，弯腰提起地上那袋衣服，语气恢复了那种洗衣店员工特有的、不冷不热的、刚好够用的客气，“你的衣服太繁琐了，绣花多，又是纱的，不能机洗，得手洗。
今天来不及了，明天来拿吧。”
许倾城点了点头。
她转过身，往写字楼的方向走。
洗衣店离写字楼不到一百米，中间隔着一小片铺了地砖的广场，广场上种着几棵银杏树，叶子早就落光了，光秃秃的枝丫伸向天空，像几根被人掰断了的手指。
路灯是白色的LED灯，冷光，照在地上亮得刺眼，把她的影子拉得很长很长，拖在后面，像一个怎么也甩不掉的、瘦长的、沉默的追随者。
广场上只剩下风，和树叶被风吹着在地面上摩擦的沙沙声，和远处偶尔驶过一辆夜班出租车时轮胎碾过路面的闷响，和许倾城自己的、轻得几乎听不见的呼吸。
她就这么站着，仰着头，看着那些不属于她的灯。
眼睛里有光，但不是她的光，是那些灯的光映在她瞳孔里的、借来的、会随着她眨眼睛而闪一下又灭一下的、短暂得像一场梦一样的光。
她把手从口袋里抽出来，拢了拢围巾，把半张脸重新埋进去，然后转身回到了公司。
凌晨四点的办公室死寂沉沉，只有应急灯泛着微弱冷光，映得空旷的工位格外冷清。
她走到自己的椅子旁，缓缓坐下，下意识将身子往里缩了缩，肩膀塌垂，双臂环着身前，整个人蜷成小小的一团，把自己缩进座椅的阴影里。
真的太累了。
身体是熬了整夜的酸痛，心底是挥之不去的屈辱与麻木，腕间被发带勒出的红痕隐隐发疼，喉咙还残留着药片干涩刮过的痛感。
她闭着眼，连一丝力气都没有，就这么安静地蜷着，像一只被风雨淋透、无处可躲的孤兽，任由疲惫将自己层层裹住，沉入无声的落寞里。
而另一边，云骁宸早已驱车回到独栋别墅。
书房只开了一盏暗沉的落地灯，昏黄光线压满一室沉郁。
他坐在真皮座椅上，指间夹着未燃尽的烟，烟灰缸里早已堆满凌乱烟蒂，缭绕的烟雾氤氲不散，却半点抚不平心底翻涌的躁意。
脑海里不受控制地反复回放着她的模样。
是拍摄场上她身着浅杏古风襦裙时，清冷自持、专业利落的身姿，古韵衣衫衬得她眉眼清绝，安静又疏离——那种疏离是为别人绽放的。
在他的注视下，她从来不是这样的。
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