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不是没有东西可写，是太多了。
九年的人生，塞满了这个文档的空白，挤得他喘不过气。
他写了删，删了写，反反复复，折腾了一个多小时，最后只留下了一行字：“冯七死了，但他的字还活着。”
他看着这行字，忽然觉得自己很矫情。
一个太监的故事，被他搞得像什么旷世名著一样。
冯七不会喜欢这样的。
冯七是个务实的人，不爱说废话，不爱煽情，不爱把自己当回事。
他活着的时候，最大的愿望就是别死；死了之后，最大的愿望就是被人记住。
他没有更多的奢求。
不求出名，不求富贵，不求青史留名，只求别白活一场。
冯七没有白活。
他记住了苏公公，记住了赵珩，记住了冯六，记住了周公公，记住了曹寅，记住了小顺子，记住了顾文昭，记住了周统领。
他记住了所有该记住的人，所有该记住的事，所有该记住的字。
他把它们写了下来，用蝇头小楷，一笔一划，工工整整。
那些字，比他的命长。
比赵珩的命长，比苏公公的命长，比暮华朝长，比启朝长，比任何一个朝代都长。
因为它们不在史书里，不在档案里，不在任何官方的、正式的、盖了公章的文件里。
它们在纸上，在风里，在水里，在每一个看到过它们的人的记忆里。
纸会烂，风会停，水会干，记忆会模糊。
但只要还有一个人记得，它们就没有消失。
那个年轻人记得。
他已经不年轻了，但他还记得。
记得冯七，记得赵珩，记得苏公公，记得浣衣局的那口井，记得御书房里的那枝梅花，记得楝亭里的那盏茶。
他记得那些纸上的每一个字，虽然他已经很久没有打开那个文档了。
但那些字还在，在他的脑子里，在他的心里，在他的骨头里。
他关上了电脑。
儿子在客厅里叫他，声音清脆，像春天里第一声鸟鸣。
“爸爸！
快来！
风筝又飞起来了！”
他站起来，走出书房，走到阳台上。
儿子在楼下的空地上跑着，风筝在天空中飞着。
补丁还在，破洞还在，但它飞得比刚才更高，更稳，更自由。
风吹着它，线牵着它，儿子追着它。
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