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绣花的。
绣鸟的。
最上头压着一块。
绣的是竹。
那是她绣得最用心的一块。
瘦竹一竿。
立得很直。
书生的目光在那块竹帕上停了停。
他没拿。
他伸手，从底下抽出另一块。
绣的是残荷。
一池将败的荷。
叶子卷了边。
茎也折了。
偏偏在一片败叶之间，还撑着半朵没谢的花。
“这块。”
他说。
她有点意外。
竹绣得比荷好。
这是明眼人都看得出来的。
“竹太傲。”
书生像是看出了她的疑惑，笑了笑，“配不上我这样的落魄书生。”
他把那块残荷帕拢在手里。
低头，看着帕上那半朵花。
“残荷正好。
残了。
可它还在水里。”
他说这话时没看她，只看着帕上那半朵花。
语气很轻，像在说自己。
沈清绣忽然懂了。
这书生看着落魄，一身洗旧的衫子，撑一把断骨的伞，可他没把自己当成什么可怜人。
残荷是残了，叶子卷了边，茎也折了，可它还在水里，还活着，还撑着那半朵没谢的花。
这世上的人，大抵分两种。
一种看见残荷，只看见那个“残”
字。
另一种看见残荷，看见的是那个“还”
字。
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