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他继续说，像在自言自语，又像在说给她听，“效率上来了，很多事就好办。”
烟雾袅袅上升，在天花板上晕开。
乔月盯着那团灰色的雾气，想起很多个相似的夜晚——他结束之后，会像这样点支烟，说些她听不懂的话。
有时是公司的事，有时是某个她没见过的人，有时只是一些零碎的念头。
她从来只是听着，像个没有回音的容器。
他转过身，流光落在他轮廓分明的侧脸上，让他看起来像个站在自己王国顶端俯瞰领地的年轻君主。
而她是这宫殿深处一件麻烦、需要经常维护才能继续使用的工具。
“下周要去谈新供应商。”
他说，掐灭烟蒂走回床边，“你安分点，按时吃药，别出岔子。”
他在她身边躺下，手臂横过来搂住她的腰。
这个姿势充满了占有意味，却也让她被迫贴近他身体的热源。
乔月僵着不敢动，不适感在他的体温烘烤下似乎更清晰了。
她能闻到他身上未散的烟味，混着沐浴露的香，还有一丝极淡的、属于他自己的气息——那种曾经让她恐惧，如今只让她感到生理性反胃的气息。
“睡吧。”
他说，声音里带着餍足后的慵懒。
乔月睁着眼，盯着天花板。
睡她怎么睡得着？
身体在疼，小腹在坠，腿间那些黏腻的、带着铁锈气味的液体正在慢慢渗出，浸湿底裤，甚至透过薄薄的布料，沾到了他的睡衣上。
她觉得自己的生命力，也从裂痕里一点点流失。
他却似乎毫无所觉，或者并不在意。
呼吸很快变得均匀绵长。
黑暗里，乔月慢慢抬起手，极轻地按在自己小腹上。
手掌下的皮肤滚烫，子宫的位置硬得像块石头，随着每次呼吸带来钝痛。
她想起某个同学说起自己母亲的事——同学的母亲腹痛被送进医院，医生说是“盆腔炎”
，住了一个星期的院。
她说起母亲蜡黄的脸，记得消毒水的味道，那时同学不明白是什么意思，只记得母亲出院后很久，都还带着一股药味。
现在她可能明白了。
这个认知像冰水浇进脊椎，让她浑身发冷。
不是普通的发炎，不是休息几天就能好的红肿。
是更深处的、更糟糕的东西。
他似乎睡着了，手臂还横在她腰上，沉甸甸的像道枷锁。
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