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腊月的北风刮得跟刀子似的，卷过红星农场那片光秃秃的盐碱地。
天地间一片灰白，就剩几排低矮的土坯房歪歪斜斜杵着，烟囱里冒出的黑烟还没窜多高，就被狂风撕了个粉碎。
最靠边那间土房里，挤了七八个人。
屋里冷得像冰窟窿，墙上结着白花花的霜。
一个用土坯垒的简陋炉子有气无力地烧着，那点可怜的热气，眨眼就被无孔不入的寒气吞了。
赵大夫蜷在炕角，身上裹着件打满补丁、几乎看不出原色的破棉袄，还是冻得首哆嗦。
他比刚来时又瘦了一大圈，脸上就剩层皮包着骨头，眼窝深陷，可那双眼睛，在昏暗里还撑着股近乎固执的清明。
他手里捏着半块掺了麸皮、硬得跟石头似的窝头，小口小口地啃，每一口都得嚼上好半天，才能费劲咽下去。
胃里早习惯了这种粗粝和火烧火燎的饿，可今儿，好像比往常更难受点。
“老赵，给，喝口热水。”
旁边伸过来一只同样枯瘦、满是冻疮和老茧的手，手里端着个掉了瓷的破茶缸，里头是半缸微微冒气的开水。
说话的是睡他旁边的老人，姓张，都叫他老张头。
老张头年纪比赵大夫还大两岁，背驼得厉害，咳起来像破风箱，可眼神里总有种经过事后的平静。
他是这屋里少数几个不大说话，可心里好像啥都明白的人。
赵大夫接过茶缸，感激地点点头，抿了一小口。
温热的水流进干得冒烟的喉咙，带来一丝微不足道的暖意。
“谢了，老张。”
“客气啥。”
老张头自己也咳了两声，在赵大夫旁边坐下，声音压得极低，几乎被风声盖住，“夜里，东西拿到了。”
赵大夫浑身微微一震，昏花的眼睛骤然亮了一下，随即又迅速暗下去，同样用极低的声音问：“平安？”
“嗯，卡子换班的时候，塞在老地方，我去取的，没人瞧见。”
老张头的声音更低了，几乎是用气声在说，“分量不轻，有药，有吃的，还有一小包糖。
放你褥子底下了，自己看。”
赵大夫的手指几不可察地抖了一下。
是致远他们！
他们到底还是想法子送进来了！
而且，听老张头的描述，这回送的东西，比上回那点可怜的药丸和干粮，要多得多！
这得冒多大的险？费多少心思和钱？
他心里又暖又揪着，暖的是这份雪中送炭的情义，揪的是孩子们为自个儿担的风险。
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