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左臂袖子撩到肩头。
整条手臂暴露在午后的光里。
从手腕到肘弯，再到上臂内侧，密密麻麻全是刀痕。
新旧交叠。
最旧的已经结痂，变成淡粉色的细线；
最新的还在渗血，血珠沿着皮肤往下淌，像一条条红色的细溪。
有十几道。
甚至更多。
有的深得能看见皮下白色的脂肪层，有的浅得只破了皮，却因为反复划过而边缘发炎，红肿得吓人。
凌尘低着头，长发散下来，遮住大半张脸。
他手里握着那柄窄刃短剑。
剑尖抵在小臂上。
还没来得及划下去。
云裳站在门口，整个人像被抽走了魂。
她看着那条布满血痕的手臂。
看着看着，眼泪就掉下来。
无声地掉。
一滴，又一滴。
砸在青砖上。
她声音抖得不成样子：
“尘哥哥……别！”
凌尘猛地抬头。
看见她站在那里，脸色白得像纸，眼泪挂在睫毛上，像两颗随时会碎的露珠。
他手一抖。
短剑“当”
地掉在地上。
滚了两圈，停在她脚边。
剑刃上还沾着新鲜的血。
映着光，亮得刺眼。
凌尘想站起来。
却腿软得站不起来。
他只能跪在那里，声音哑得像被砂纸磨过：
“裳儿……你怎么……”
云裳一步一步走过去。
每一步都像踩在刀尖上。
她走到他面前，慢慢跪下。
然后伸出颤抖的手，抓住他那条满是伤痕的手臂。
指尖触到那些血痕时，她浑身一颤。
像被烫到。
却没有松开。
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