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他想，这是家。
不是檀宫那栋房子，不是他替母亲换过的椅子、翻过的跑道、箍过的桂花树、装过的空调、买过的书。
是这里。
一张一米二的床，一盏绿罩台灯，一道初三打翻的墨迹，一床洗了很多年的旧被褥。
一个在他怀里睡着的人，一个在堂屋藤椅上睡着的人。
三代人。
炸同一根油条，喝同一碗咸豆浆，包同一只破了皮又被补好的馄饨。
凌晨，高途的妈妈醒了。
她从藤椅上坐起来，毯子从肩头滑到膝盖上。
厨房里传来很轻的响动。
她走过去。
沈文琅站在灶台边，把昨天剩下的馄饨皮从湿布下面取出来。
馅是昨晚剩下的荠菜肉馅，放在碗里，用保鲜膜封着。
他拿出来，开始包。
手法比昨天熟练了，馅不多不少，褶子捏了七道。
高途的妈妈靠在厨房门框上看着他。
暗红色棉袄，花白头发，蓝色围裙上印着褪了色的牡丹花。
“文琅。
你包馄饨的手法，今天比昨天好了。”
沈文琅转过头。
晨光从厨房的小窗户照进来，落在她脸上。
“妈。
你怎么起来了。”
“老了，觉短。
你包馄饨的声音，和途途他姥姥一样。
她也是天不亮就起来包，说早晨包的馄饨，皮紧，下锅不容易破。”
沈文琅把手里包好的馄饨放在案板上，和昨天剩下的一起。
“我母亲以前也早起。
不是包馄饨，是叠衣服。
叠完一遍，拆开，再叠一遍。
不是衣服不整齐，是她想多醒一会儿。
多醒一会儿，就能多陪我爸一会儿。
后来她走了，我每天凌晨四点醒，替她把那些衣服再叠一遍。”
高途的妈妈从门框边走进来，走到他旁边。
伸出手，把他手里那张馄饨皮拿过来，放上馅，合上，捏了五道褶——比他的少两道，但每一道都捏得很深，像刻进去的。
她把包好的馄饨放在他手心里。
“你母亲叠衣服，不是想多陪陪你爸。
是想多陪陪你。
她知道自己时间不多了，叠一遍衣服，就能在客厅里多站一会儿。
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