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但她没有走。
她只是睡着了。
醒来之后，还会叫我文琅。
还会吃我炸的油条。”
高途的手指摸到他的脸颊。
黑暗中他看不见沈文琅的脸，但他的指尖触到了他颧骨上湿湿的一小片。
“你哭了。”
“嗯。”
“想妈妈了。”
“嗯。
想我妈。
也想你妈。
今天在小年，在你们家的厨房里，炸着你小时候吃的油条，听着你妈妈叫我文琅。
我忽然想——如果我妈还在，她也会这样叫你。
途途。
她会这样叫你。
因为你就是途途。
她不用知道你的名字，就知道你是你。”
高途把他的眼泪擦掉了。
指腹从颧骨擦到太阳穴，从太阳穴擦到耳后。
然后他凑过去，把自己的嘴唇贴在了沈文琅的眼睛上。
眼皮是烫的，睫毛湿的，贴上去的时候微微颤动着。
“她们都在。
你妈妈在桂花树下的四盏地灯里，从日落照到日出。
我妈妈在厨房的油锅声里，在咸豆浆的虾皮和紫菜里，在破了皮又被补好的馄饨里。
她们没有走。
只是换了一种方式，看我们在一起。”
沈文琅把他箍进怀里。
窄床上两个人抱得很紧，紧到能感觉到彼此的心跳，隔着两层皮肤、两层肋骨、两个胸腔。
但那两颗心在跳着同一个节奏，像两个人在同一根琴弦上同时拨了一下，余音叠在一起，分不清是谁的。
腊月廿三的深夜，老家的堂屋里，高途的妈妈在藤椅上翻了个身。
毯子从肩头滑下来一角，她没有醒。
厨房里炸过油条的锅还搁在灶台上，锅底的油凝成了很薄的白色油脂。
案板上剩着几张馄饨皮，盖在湿布下面，等明天再包。
院子里墙角的水龙头用旧毛巾包着，毛巾边缘结了一层薄薄的冰，在月光下泛着很淡的银光。
高途在沈文琅怀里睡着了。
呼吸绵长，睫毛偶尔颤动。
沈文琅没有睡。
他听着怀里人的呼吸，听着窗外很远的地方那盏别人家院子里的灯在风中微微摇晃的声音，听着堂屋里妈妈偶尔翻身的轻响。
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