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“都过去了。”
怀里的人开口了。
那声音很轻，轻得像一片羽毛落在榭瑾的耳廓上。
榭瑾的肩膀剧烈地颤抖起来。
他把头埋得更深，埋进良岑的颈窝里，额头抵着那截瘦到几乎透明的脖颈，能感觉到底下微弱的脉搏——还在跳，还在一下一下地，轻轻地，顶着。
然后他发出了一声呜咽。
不是哭。
是呜咽。
是从胸腔最深处挤压出来的，闷在喉咙里，压了又压，还是从齿缝间泄了出来。
一声，又一声，像一头困在陷阱里的兽，把所有的力气都用来忍住，却怎么也忍不住。
那声音在暗室里回荡，撞在墙上，又弹回来，把他自己裹在里面。
血还在往外渗，把他那件红衣染得更红，一层一层地叠上去，沉甸甸地垂着，像刚从血河里捞起来，还没来得及拧干。
只有他自己知道，那不是衣服的颜色。
那是他的血。
是两百年前那个还会笑、还会闹、还会蹭在良岑膝上撒娇的小杜鹃，被一点点杀死的血。
良岑没有再说话。
他只是抬着手，那只枯瘦的、几乎只剩骨头的手，搭在榭瑾的背上。
然后轻轻地，一下，一下，拍着他。
像从前那样。
从前的良岑是光鲜亮丽的花神，青衫上总沾着蓝桉花的香气，笑起来的时候眉眼弯弯，像是把一整座春天的山都搬进了眼睛里。
那时候榭瑾还是只爱撒娇的杜鹃，原形比巴掌大不了多少，总爱缩在他掌心里，把脑袋拱进他指缝间，咕咕哝哝地要他摸。
良岑便拿指尖揉他头顶那撮绒羽，一边揉一边笑，说你怎么这样黏人。
那时候的日子，像一场没完没了的春天。
可现在那只手拍在他背上，一下比一下轻了。
榭瑾能感觉到那些骨节硌着他脊背的形状，感觉到那掌心残余的一点温度，正在一点一点地，被什么东西抽走。
他猛地抬起头。
“良岑！”
他的声音在抖，抖得几乎不成句子，“良岑，你看着我——我带你走，我带你去找药，找医倌，找谁都行——”
良岑摇了摇头。
那动作小得几乎看不出，只是下颌微微动了动，蹭过榭瑾的衣襟。
“不走了。”
他说。
“你说什么？”
“不走了。”
良岑的眼睛慢慢地、慢慢地阖上了。
像一扇门，被人从里面轻轻地推着，一点一点合拢。
可他又努力睁开，眼皮撑了撑，像是舍不得把眼前这张脸从视线里抹掉。
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