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“等到了……”
他顿了顿，换了一口气。
那口气进去得很慢，出来得更慢。
“就够了。”
榭瑾的泪便再也压不住了。
那些水珠子从眼眶里滚出来，砸在良岑的脸颊上，砸在他的额头上，砸进他干枯的发间。
一颗一颗，滚烫的。
比他的血还烫。
“你等什么？”
他的声音忽然尖利起来，像是被什么东西从里头撕裂了，“你等我做什么？等我来看你这副样子吗？你等我来——”
他说不下去了。
喉管里像堵了一团烧红的铁，把所有的字都烫化了，熔成一滩滚烫的水，从眼眶里往外涌。
良岑的手还搭在他背上，指尖动了动，像是在找什么，最后落在他的后颈上，轻轻按着，像按一只不安分的小鸟。
“良玉温。”
榭瑾低下头，额头抵上他的额头。
那片皮肤是凉的，凉得他浑身一颤。
“你别睡。
算我求你。
算我求你好不好——我带你去找药，我带你去找医倌，我去把白玉京翻过来——”
“傻瓜。”
良岑的话越来越短了。
一个字一个字的，像是从很深很深的地方捞上来的。
“两百年了……够了。
我撑不住了。”
“不。”
“我困了。”
良岑的嘴角还弯着。
那一点笑意挂在他苍白的脸上，轻得像一缕烟，薄得像一片霜，却怎么也不肯散。
像一朵开在雪地里的花，明知要谢了，还是拼着最后一点力气，把花瓣撑得圆满。
“你来了，”
他说，“我就安心了。”
榭瑾死死盯着他的眼睛。
那双眼里的光正在一点一点地黯下去。
不是灭，是黯。
像一盏灯，油尽了，火苗缩成一粒豆大的光点，在灯芯上摇摇晃晃，随时都要沉下去。
“不许。”
榭瑾说。
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